Je suis souvent dans la même salle de classe.

II m'arrive parfois d'y rester, le temps d'une récréation, pour prendre une nécessaire dose de silence. (J'oubliais de le préciser : je suis prof.)

Ce n'est qu'une salle de classe : rien de très joli. Elle ne vaut que par celles et ceux qui viennent s'y asseoir. Je devrais m'y trouver bien : c'est le lieu de l'échange, de l'écoute attentive, de la surprise parfois

Et pourtant ...

Quotidiennement, ma bonne humeur native s'assombrit un peu quand je vois, sur les tables, se multiplier les graffitis. Il en est de très bêtes, de vulgaires, d'anodins ou d'hermétiques. Il y a aussi des poèmes qui parlent immanquablement d'amour, de fraternité, d'un monde meilleur ... Mais ils mentent. Que peuvent-ils nous promettre, ces mots qui, pour délivrer leur message, commencent par enlaidir ce qui appartient à tous : la table sur laquelle on les a inscrits ? Un monde plus beau ?

Je ne m'adresse pas à ceux qui souillent pour le plaisir mais à ceux qui, voyant cinquante mots écrits devant eux, se disent qu'un cinquante-et-­unième ne cassera pas trois pattes à un canard.

Composer un poème de temps en temps est non seulement un droit mais presque un devoir. Vous n'avez jamais essayé ? Jetez quelques mots sur le papier, quelques mots de vous, qui viennent du coeur et qui roulent dans la bouche comme une musique. Envoyez-les à votre journal favori et ils deviendront ce que devrait être tout poème : un cadeau, pas forcément bien emballé mais un cadeau tout de même.

Et si, devant vous, vous voyez ces mots qui mentent ou, pire encore, ces propos salaces indignes d'un collégien ou d'un lycéen, sortez votre gomme et apposez sur cette pauvre table, pour les autres, la plus belle des signatures.

Je vous rappelle que le Canard Boucher est toujours en vente !